Георгу Траклу
Нет ни поэзии, ни Бога, ни меня:
нас всех троих накрыла смерти простыня,
нас всех троих несет полуночный баркас,
и не мигая смотрит с неба синий глаз.
Куда нас сносит нас уносит смерть моя –
невозмутимая холодная струя.
Три силуэта коченеют на ветру –
к какому берегу прибьет нас поутру.
Над нами город наклонился и застыл,
безлюдный город наклонился и застыл,
многоголовый наклонился и застыл,
но корчились мосты,
как будто бы страдая,
их тень густая
обнимала нас,
когда нас увозил полуночи баркас.